Jetzt sagte mir Walter, dass die Wahrheit vielleicht komplizierter sei.

„Hat sie mich je gesucht?“

Walter nickte.

„Ja.“

„Wann?“

“Mehr als einmal.”

„Wie konnte sie mich nicht finden?“

“Die Adoption wurde geschlossen. Wir wussten nicht, welchen Namen Sie erhalten hatten oder wo die Familie lebte. Kate hat es versucht, als du älter warst. Margaret versuchte es später noch einmal. Sie riefen an, schrieben Briefe, folgten jeder Spur, die sie finden konnten. Nirgendwo ging nichts.”

„Wo ist dann Kate?“

Diese Frage brach ihn schließlich.

Walter senkte seinen Blick.

“Sie ist vor neun Jahren gestorben.”

Ich setzte mich hin.

Seit mehr als 40 Jahren existierte meine leibliche Mutter irgendwo in der Abstrakten.

Vielleicht war sie noch am Leben.

Vielleicht war sie tot.

Vielleicht war sie glücklich oder unglücklich.

Vielleicht hat sie sich über mich gewundert.

Vielleicht hat sie nie an mich gedacht.

Jetzt hatte sie einen Namen.

Kate.

Und sie war neun Jahre tot.

„Erwartest du, dass ich glaube, dass sie nach mir gesucht hat?“

»Nein«, sagte Walter. “Ich erwarte, dass du mich bittest, es zu beweisen.”

Ich sah ihn an.

Er stand.

„Ich habe etwas bei mir zu Hause.“

„Ich komme.“

Mein Mann begann aufzustehen, aber ich schüttelte den Kopf.

“Ich muss das tun.”

Walter und ich gingen schweigend nebenan.

Ich war hunderte Male in seinem Haus gewesen.

Jetzt fühlte es sich plötzlich völlig unbekannt an.

Er verschwand in seinem Schlafzimmer und kam mit einem alten Karton zurück.

Er legte es auf den Couchtisch.

Im Inneren befanden sich Dokumente, verblasste Fotos, Umschläge und ein winziges Krankenhausarmband.

Das erste, was er mir überreichte, war ein Foto.

Eine junge Frau hielt ein neugeborenes Baby.

Ich wusste es, bevor Walter ein Wort sagte.

Kate hatte mein Kinn.

Oder vielleicht hatte ich ihre.

»Das bist du«, sagte Walter.

Ich habe den Rand des Fotos berührt.

Dann entdeckte ich die Briefe.

Einige wurden einfach an „Meine Tochter“ gerichtet.

»Sie konnte sie nicht schicken«, sagte Walter. “Für eine Weile schrieb sie trotzdem.”

„Hast du sie gelesen?“

“Nicht alle von ihnen.”

Ich öffnete einen.

Kate hatte es geschrieben, als ich sechs Jahre alt war.

Sie fragte sich, ob ich Bücher mochte.

Sie fragte sich, welche Farbe mein Schlafzimmer hatte und ob ich mit einem Nachtlicht schlief.

Sie hoffte, dass meine Adoptiveltern Geburtstage feierten und Familientraditionen hatten, die bereits Teil meiner Kindheit wurden.

Mehr als alles andere hoffte sie, dass jemand immer auf mich wartete, wenn ich nach Hause kam.

Ich konnte nicht weiterlesen.

Mit sechs hatte ich das Haus, das dauerhaft sein sollte, schon verlassen.

Mit acht packte ich meine Sachen sorgfältiger als die meisten Kinder, weil ich bereits verstand, wie schnell ein weiterer Schritt passieren konnte.

Kate wusste es nicht.

In ihrem Kopf war ich in Sicherheit.

Dieses Wissen hat die Wahl, die sie getroffen hatte, nicht gelöscht.