Dann habe ich den Mixer selbst sorgfältig gereinigt.

Es dauerte fast zwanzig Minuten, nur um die getrocknete Creme von der Naht zu entfernen.

Schließlich habe ich es eingesteckt.

In der Sekunde, in der ich es einschaltete, machte der Motor ein Geräusch, das ich in all den Jahren, in denen wir ihn besaßen, noch nie gehört hatte.

Ein grobes Schleifen.

Dann ein Klick.

Der Kopf wichste einmal.

Und blieb stehen.

Ich habe es ausgeschaltet.

Wartete.

Versuchte es noch mal.

Der gleiche schreckliche Klang.

Ich zog es aus und stand dort mit der Hand auf dem Schalter.

Sophie sah mich an.

„Ist es kaputt?“

„Ich weiß es nicht.“

„Großmutters Mixer?“

Diese Frage drängte mich über den Rand.

Ich ging über den Rasen und klopfte an Denises Tür.

Ich war noch nicht mal wütend.

Meistens erwartete ich, dass es ihr peinlich war.

Ich nahm an, dass sie deshalb den Mixer draußen gelassen hatte, anstatt ihn persönlich zurückzugeben.

Denise öffnete die Tür mit Kaffee.

„Oh. Ja.”

Keine Entschuldigung.

Keine Sorge.

Nichts.

“Der Mixer funktioniert nicht.”

Sie verdrehte die Augen.

„Ehrlich gesagt, solltest du wahrscheinlich nur einen anderen kaufen. Das Ding ist alt.”

Ich starrte sie an.

„Was ist passiert?“

“Es hörte auf halbem Weg auf, als er das Frosting machte.”

„Was meinst du damit, aufgehört?“

“Es fing an, ein schreckliches Geräusch zu machen und dann aufzuhören, sich zu drehen.”

“Hast du es ausgeschaltet, als es anfing, das Geräusch zu machen?”

Sie nahm noch einen Kaffee.

“Ich war mitten im Frosting.”

“Das war nicht das, was ich gefragt habe.”

“Nun, ich hatte elf Leute, die bei mir zu Hause saßen und auf Kuchen warteten.”

Dann zuckte sie mit den Schultern.

„Danke, dass du meinen Abend ruiniert hast, denke ich.“

Für einen Moment hatte ich wirklich keine Antwort.

Sie gab mir die Schuld.

Für den Mixer, den sie ausgeliehen hat.

Der Mixer, den sie kaputt gemacht hat.

Der Mixer, den sie schmutzig zurückgebracht hat.

“Denise, es hat perfekt funktioniert, als du es genommen hast.”

“Es war mehr als dreißig Jahre alt.”

“Sechsunddreißig.”

„Genau“.

Sie lächelte, als hätte ich gerade ihr Argument unterstützt.

“Es würde irgendwann brechen.”

„Hast du es überladen?“

„Nein.“

“Hast du es weitergeführt, nachdem es angefangen hat zu kämpfen?”

Ihr Ausdruck hat sich verschoben.

Nur leicht.

Aber genug.

“Ich habe versucht, das zu beenden, was ich gemacht habe.”

„Also ja.“

“Es bedeutet, dass ich nicht erwartet habe, dass Ihr antiker Mixer auseinander fällt, während ich einen Kuchen machte.”

Das war, als ich es endlich verstand.

Es war ihr nicht peinlich.

Es tat ihr nicht leid.

Sie glaubte wirklich, sie hätte nichts falsch gemacht.

Ich bin nach Hause gegangen.

Sophie saß am Küchentisch und wartete.

„Was hat sie gesagt?“

“Sie denkt, ich sollte einen neuen Mixer kaufen.”

Sophie runzelte die Stirn.

“Aber sie hat deine kaputt gemacht.”

„Ich weiß es.“

„Kauft sie sich also eine?“

„Nein.“

„Warum?“

„Ausgezeichnete Frage“.

Am nächsten Morgen entschied ich, was ich tun würde.

Aber vor allem wollte ich sicherstellen, dass ich nicht unvernünftig bin.

Am Montag brachte ich den Mixer zu einer Gerätewerkstatt.

Der Techniker hinter der Theke hieß Greg und sah aus, als hätte er Geräte repariert, seit mein Mixer zum ersten Mal aus der Box kam.

Er hat es umgedreht.

Eröffnete das Gehäuse.

Inspiziert den Motor.

Dann fragte er:

„Was hast du gemischt?“

„Das war ich nicht.“

Er blickte auf.

“Mein Nachbar hat es sich ausgeliehen.”

„Ah.“